Arbolé, Arbolé

(scroll down for English translation by W.S. Merwin)

by Federico Garica Lorca

Arbolé, arbolé,
seco y verdí.

La niña del bello rostro 
está cogiendo aceituna. 
El viento, galán de torres, 
la prende por la cintura. 
Pasaron cuatro jinetes 
sobre jacas andaluzas,
con trajes de azul y verde, 
con largas capas oscuras. 
"Vente a Córdoba, muchacha." 
La niña no los escucha.
Pasaron tres torerillos
delgaditos de cintura, 
con trajes color naranja 
y espadas de plata antigua. 
"Vente a Córdoba, muchacha." 
La niña no los escucha. 
Cuando la tarde se puso
morada, con lux difusa, 
pasó un joven que llevaba 
rosas y mirtos de luna. 
"Vente a Granada, muchacha." 
Y la niña no lo escucha.
La niña del bello rostro 
sigue cogiendo aceituna, 
con el brazo gris del viento 
ceñido por la cintura. 
Arbolé, arbolé.
Seco y verdé.

Arbolé, arbolé

Tree, tree
dry and green.

The girl with the pretty face 
is out picking olives. 
The wind, playboy of towers, 
grabs her around the waist. 
Four riders passed by
on Andalusian ponies, 
with blue and green jackets 
and big, dark capes. 
"Come to Cordoba, muchacha." 
The girl won't listen to them. 
Three young bullfighters passed, 
slender in the waist, 
with jackets the color of oranges 
and swords of ancient silver. 
"Come to Sevilla, muchacha." 
The girl won't listen to them. 
When the afternoon had turned
dark brown, with scattered light, 
a young man passed by, wearing 
roses and myrtle of the moon. 
"Come to Granada, muchacha." 
And the girl won't listen to him. 
The girl with the pretty face
keeps on picking olives 
with the grey arm of the wind 
wrapped around her waist.
Tree, tree
dry and green.

Lorca was a bit of a pilgrimage for me. First his time with his cohorts of the Generación del 27 at the Residencia de Estudiantes in Madrid, and then his room at Columbia. His surrealistic vision has always been thrilling and moving to me.

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